Mirá que dije que no iba a volver a escribir (exhalar, sacar el aire) mirá que dije que no me gustabas...y que eras un amigo y que a quién se le ocurre estando tan lejos y vos siendo así y yo siendo asá. Mirá en cuántas cosas estaba equivocado. Yo no estaba confundido hasta que me dijiste que no te querías confundir. Tarde. Ahora pienso en esa vez solos en el auto y me pregunto qué hubiese pasado si te miraba, si en vez de hacerme el desentendido y el qué loco que estés acá y qué frío que hace me animaba a regalarte una sonrisa. Qué hubiese sido de ese momento si me hubiese permitido chocarme de frente con tus ojos y ponerme serio (mirándote la boca, adivinando tu sabor) sosteniéndote la mirada. Ahora jugamos a no hablar, a no decirnos nada, a pretender salvarnos mutuamente de algo que tarde o temprano nos va a venir a matar. Qué idiotas. A veces un silencio duele (y dice) más que cualquier palabra.